Jeudi 5 novembre 2009
Dans un univers immense, hostile et froid, écrasé par les champs gravitationnels, bousculé par les ouragans, desséché par les étés caniculaires, dévasté par
d'incessantes inondations, accablé par la fonte des glaces, rendu fou par les fièvres typhoïdes, comment l'homme peut-il aspirer au bonheur? Si rien n'arrive par hasard, si la chance se mérite,
si l'amour attire l'amour, si nul ne peut lutter contre les lois de l'univers et si chaque fois que l'on déjoue un danger un autre plus grand encore apparaît, je ne sais plus quoi
vous dire sinon ce conseil: n'opposez pas de résistance à la déferlante, plongez sous la vague en retenant bien votre souffle et, lorsqu'elle sera passée sur vous,
regagnez la surface sans hâte.
Par Robinson
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Publié dans : Journal partagé
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Communauté : les robinsons
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Mon
enfance n'allait pas de soi. Il a fallu que je m'en affranchisse très vite et ce bien malgré moi. Je n'ai pas eu le choix. Cette enfance en porte à faux, je l'ai passée à élaborer des
stratagèmes destinés à déjouer les pièges de l'école, de la famille et de la rue. J'ai ourdi des complots pour prendre le pouvoir de ma vie et être le seul maître à bord. Il y a deux
frontières à chaque vie humaine: la naissance et la mort. J'ai vacillé de l'une à l'autre en traînant un bagage trop lourd dont je n'ai jamais su me défaire. Aujourd'hui, je marche sur l'eau sur
la pointe des pieds pour éviter de faire des vagues. J'écris ces mots les volets fermés et la lumière éteinte pour tenter de poser du silence sur la feuille blanche. Pour me donner du courage,
j'utilise les marges des autres. Les textes de ce blog ont été écrits dans les blancs laissés par Jaques Dupin dans "Ballast" publié par Gallimard dans la collection "Poésie". Je sais, certains
puristes n'apprécieront pas ce sacrilège mais à dix-huit ans je faisais la même chose avec mes Pléiades!
Le réel
possède plusieurs facettes et selon l'angle de sa vision chacun le perçoit d'une manière différente de son voisin. Il n'y a donc pas de réalité ovbjective même si l'on est acteur ou spectateur du
même évènement. A posteriori, les protagonistes ne garderont pas les mêmes souvenirs et certains oublieront complètement ce qui s'est passé ou ce à quoi ils ont participé. Alors comment
accorder la moindre confiance à nos sens si peu armés pour nous restituer une vérité qui n'existe pas?
Texte écrit
dans les marges du Théâtre et de son double d'Antonin Artaud: "Je glisse à la surface des mots pénétrant dans la profondeur de l'air du temps. Ma voix chargée de
brouillard se disperse à l'orée de ma bouche. Au commencement était le souffle, mon souffle, brise ténue dévorée par les ouragans. Je marche à pas comptés dans l'extrême nudité de celui qui
écrit. La mort est au bout du sentier, franchissement plus que destination, pont jeté entre deux îles que chacun empruntera avec au creux du ventre la peur du vide."
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